PORQUE A GENTE É O QUE DÁ PRA SER

i'm free. and that's why i'm lost.

2012-01-29T12:17:00.000-08:00

Hope Parading

2012-01-19T18:54:00.000-08:00

Benjamin Jones
Hope Parading, 2007
graphite and colored pencil on paper
16” x 12”

Dificuldades na escrita

2012-01-04T14:50:00.000-08:00

Nesse momento temos uma certa dificuldade na escrita. Essa dificuldade não se reflete no ouvido. Ainda escuta-se muita música por aqui. Agradecimentos a Simone. Não francesa. Não de Beauvoir. Meio francesa. Meio de Beauvoir...

99% > 1%

2012-01-02T07:17:00.000-08:00

2011-12-30T14:28:00.000-08:00

esse foi o ano que entendi que não preciso gostar das datas que foram feitas pra todo mundo estar feliz. entendi que o tamanho do medo de se expor é proporcional as possibilidades do encontro. entendi que o medo não vai me deixar. nunca. e isso não é um problema.

2011-12-12T07:03:00.000-08:00

Austin

2011-11-30T10:06:00.000-08:00

Dentre as muitas fotos antigas que viu ao longo da semana, aquela tinha lhe causado um interesse pouco comum. Das outras vezes o motivo era claro, um tanto racional. As cores, o ano, a expressão do ancestral do dono da foto que parecia explicar o presente. Alguém que ela tinha a sensação de já conhecer de tanto ouvir falar. Podia ser uma roupa, um sorriso de criança. Uma estampa.

Com aquela foto foi diferente. Viu, imediatamente sabia que a queria, mas não sabia muito bem porque. Dois dias depois a publicou. Como se soubesse porque. Ainda não sabia. Chegou a pensar em tirar a foto do ar. Se não tinha um "porque", porque colocar? Mas deixou. Naquela época ela já tinha começado a deixar as coisas descansarem. E naquela época, como ela ia aos poucos percebendo, as coisas costumavam se revelar sem tanto esforço. Tinha naquele mesmo dia se surpreendido com sua reação ao saber que algo que queria muito podia não acontecer. Em outras épocas teria se irritado, feito de tudo pra convencer o outro, ia acontecer. Quase a qualquer custo (tanto menos notados - mais profundos). Descobrir que tinha lutado pela coisa errada era devastador. Mas tanta energia, tanta dor pra que? Já tinha visto que o mundo era dos que deixavam. Os que sabiam do tempo. Tinham ensinado tudo ao contrário.

Era isso. "Eu não vou te fazer feliz". Eu nunca posso dizer que vou te fazer feliz. Eu perdi a capacidade de dar garantia de qualquer coisa. Isso era o que incomodava na foto. Era como se a faixa estivesse obviamente escrita em seu oposto natural(izado). O mundo realmente tinha mudado.

Aqueles 50 anos que separavam ela da foto tinham exatamente essa medida: Lá a moça dizia sem medo, espalhava pra quem quisesse ouvir, até tirava a foto que ia ser lida 50 anos depois, quando a história já teria contrariado todas suas promessas "ela ia fazer o outro feliz". A moça de agora não diz. Não diz porque não sabe. Não diz porque não acredita. Ela não diz porque sabe que não pode garantir. Ninguém pode.

um dia

2011-10-20T09:58:00.001-07:00

a gente abre olho, mas não acorda. levanta, mas não desperta. caminha, come, bebe, fala. mas não pensa. quer pensar, mas não consegue. só tem vontade de fechar os olhos. após raros picos de euforia, se dá conta que tudo não passou de ilusão. a cama é o único objetivo real.

de repente tudo muda. e a gente acorda. mas já é noite. o dia passou, se foi. e deixou a sensação que não existiu. o dia começa agora. mas já não é mais dia. as aves já se esconderam. e o mundo é todo seu.

one of many progressively frequent days in a akwardly changing life.

história

2011-10-20T09:58:00.000-07:00

2011-10-15T20:42:00.001-07:00

"The familiar is not necessarily the known. Familiarity, what is familiar, conceals human beings and makes them difficult to know by giving them a mask we can recognize, a mask that is merely the lack of something. And yet familiarity is by no means an illusion. It is real, and is part of reality. Masks cling to our faces, to our skin; flesh and blood have become masks."Henri Lefebvre, 1947

2011-10-11T18:14:00.000-07:00

pensava nele. todos os dias desde a última vez que tinham se visto. ou quase todos. pensava nele quando abria os olhos pela manhã. com frequência pensava nele na rua, quando caminhava. se pegava pensando nele no cinema, quando lia e quando trabalhava. pensava nele a noite, quando escovava os dentes de frente pro espelho sem se enxergar. só não tinha forças.

medidas equivocadas

2011-10-03T13:00:00.000-07:00

o principio do prazer reduzido à medida do principio da realidade. houve um dia que alguém trocou suas possibilidades de felicidade por um quinhão de segurança. porque alguém trocaria felicidade por segurança? mais segurança = menos liberdade. mais liberdade = menos segurança.

a segurança tá indo pro ralo. já era mesmo tempo. já diriam os arruaceiros londrinos, os meninos do tráfico, os pandilleros, bakassi boys, so on and so forth. esses, muito antes de outros, e de forma mais profunda do que a maioria de nós é capaz de entender, trocaram qualquer segurança, pela liberdade. liberdade de quebrar tudo, de cheirar, de foder, de matar. de ser morto. a radicalização da subversão.

nunca vou esquecer. 2004, Complexo da Maré. o falante tinha 16 anos: "é melhor eu ter filho logo, pelo menos assim vou conseguir ver ele crescer um pouco antes de morrer". comecei a entender algumas coisas lá...

sempre gostei de repetir musica. over and over and over again...

2011-10-03T12:59:00.000-07:00

Edília

2011-10-03T12:43:00.000-07:00

Edília, ou "faça disso o que quiser", assim David Harvey chamou o apêndice de um livro chamado Espaços de Esperança, ou Spaces of Hope, publicado originalmente em 2000.

Já tinham me falado do livro, me convencido a comprá-lo um tempo antes. Mas foi só depois de uma conversa dessas que a gente não quer que acabe nunca - com fumaça, copos sujos, vozes vindo de todos os cantos, e uma música que parece embalar os ânimos e as exaltações - que me convenci de ler a tal Edília. Naquela mesma madrugada, antes de dormir, o livro foi da prateleira para a cabeceira.

O sonho de Harvey busca desesperadamente encontrar-se com alguma esperança dentro do outro. Logo no começo ele descreve o mundo que tornou inviável nossa sobrevivência. O mundo que nos levou - levaria - levará - ao limite. "Se o melhor governo tem como limite aquilo que o dinheiro pode comprar, logicamente um dinheiro privado de valor só pode comprar um governo imprestável". (...) "O sistema legal cedeu lentamente lugar à força bruta, pois o poder de polícia não tinha condições de distinguir entre o certo e o errado numa multiplicidade de contratos que não se podia fazer cumprir" (...) "E assim já se previu, se justificou e se administrou a anarquia que iria sobrevir". (...) "À altura de 2010, os bancos de dados sobre os indivíduos, compilados pelas instituições de crédito ... tinham sido consolidados num sistema de vigilância unificado..." (...) "Privados de qualquer autoridade moral ou legitimidade, popular clara, os militares firmaram alianças com forças religiosas..." (...) "No início, essas batalhas invariavelmente descritas por ambos os lados como combate a algum outro império do mal, ajudaram a consolidar controles internos ao mobilizar fervores nacionalistas e ódios religiosos."

Até que "os miseráveis da terra se sublevaram espontânea e coletivamente. Criaram um amplo movimento de resistencia não-violenta, ocupando silenciosamente um numero cada vez maior de espaços na economia global, ao mesmo tempo que faziam incessantes exigências de maior igualdade, de desmantelamento do pode militar e de impeachment de líderes militares e religiosos. As autoridades encararam isso como loucura coletiva. Frustradas e assustadas, lançaram-se numa violência irracional e incontrolável..." (...) mas, "em muitos enclaves de oposição e de auto-apoio, as pessoas já haviam alcançado níveis de convicção, de compreensão e de solidariedade sem precedentes na história humana." (...) "enojados com a violência generalizada, membros das forças militares desertaram, a religião e o militarismo hierarquizado começaram a entrar em colapso" (...) "cientistas, médicos e técnicos (...) a rebelião recebeu adesão de muitos intelectuais e artistas." (...) "Foi nesse proletariado feminizado que veio a ser o agente da transformação histórica..." (...) "À altura de 2020, ..., a sociedade que os miseráveis da terra, liderados pelo movimento Mães dos ainda Não Nascidos", tinham sonhado e que vieram então a realizar, em aliança com os cientistas, intelectuais, pensadores espirituais e artistas que se haviam liberto de sua subserviência política e ideológica mortal ao poder de classe e à autoridade militar-teocrática."

E mais ou menos a partir daí Harvey começa a descrever o que aconteceu com a sociedade. Ele começa falando da unidade básica de habitação, que recebe o nome de lar (hearth), formada por um número coletivo de 20 a 30 adultos e todas crianças vinculadas a coletividades parentais chamadas Pradashas (como já ocorrera no passado)... Ele vai aos poucos descrevendo a unidade familiar, o bairro - unidade organizacional mais ampla chamada Edília, e a unidade política - conjunto de Edílias chamado regiona). Aos poucos a descrição vai ganhando contornos amplos, que ultrapassam fronteira físicas e chegam a relações sociais e estados mentais. "em dias agradáveis, os jardins se tornam palco de muitos contatos sociais e de conversas com o espírito".

A parte onde Harvey descreve a troca de favores sexuais como parte de um novo sistema mais amplo de trocas é uma das coisas mais sensíveis, honestas e reais que já li. Ao fazer uma crítica a instrumentalização das relações sexuais em favor da manutenção da família em nossos tempos (como fundamento da ordem social), ele propõe uma re-organizacão da vida sexual e da disfuncionalidade da família. Real.

Na sociedade imaginada por Harvey "a segurança já não depende de paredes, portas, fechaduras, cercas, barreiras eletrônicas. Ela tem como base o conhecimento simples, disponível para todos, acerca de quem está onde" (...) "a locomoção pode ser lenta e restrita, porém, tal como o sexo, é gratuita e segura". Segundo o próprio Harvey, encantado com seu sonho, "talvez o aspecto mais fascinante desse sistema seja a gradual dissolução da separação entre trabalho e brincadeira" (...) "o amor ao conhecimento não desapareceu. Agora, liberto de sua profissionalização, passou ele por uma grande revivescência. Os indivíduos se dedicam ao seu amor a literatura, à poesia, à matemática, à geografia, à ciência e às artes (mecânicas, técnicas ou tradicionais) ... numa atmosfera de intenso prazer..."

Harvey lembra da época em que vivíamos em uma hipocondria autopiedosa, e prega um retorno ao tratamento das doenças mentais através da arte das conversações... Ele fala da morte como momento de intensa tristeza e celebração. Harvey fala de Utopia.

Em que poderemos nos tornar?

Edília é uma das coisas mais bonitas que já li. O texto carrega consigo a beleza da alma. De uma, de muitas.

2011-10-02T18:12:00.000-07:00

a resistencia é proporcional a força empregada. primavera. a carioca também chegará.

2011-09-19T19:56:00.000-07:00

The most important, por Lorella Paleni.

a leveza e o peso

2011-09-19T19:47:00.000-07:00

são cinco e meia da tarde. parece que minha alma se prepara para encontrar-se comigo. com o corpo que as vezes ocupa. o corpo acordou faz tempo, mas é como se estivesse apenas cumprindo tabela. obedecendo a ordem social que exige que se mantenha de pé por boa parte do dia claro. ele obedece, cada vez mais rebelde, mas vai. na medida que a noite se aproxima a alma desperta. é como se o dia realmente fosse começar. tudo tem mudado tanto que nem sei.

hoje quando subia as escadas da torre pensei: ou mergulha-se agora, ou ficar-se-á para sempre na superfície. a superfície parece confortável no mundo imaginário, mas não parece mais possível aqui.

o não dito

2011-09-19T19:42:00.000-07:00

its was really cool to have you here for the night! i wanted to tell you that soon after you left, but i didn't have the energy to do it. lately things have been a little like this around here. i'm so focused on jumping inside myself that i have trouble in spending much time doing things for others. what does not mean a particular person, you. that means every other, including the ones i care a lot. i do think a lot about people i care. and you are among people care - just to make it clear.

what we had was very special. it was probably one of the rare moments of my life - up to now - i managed to be true to myself and at the same time respecting others' limits. and probably that was only possible because you were quite true to me as well at the time. we had a beautiful encounter back in london. as Houellebecq would say, "the possibility of an island". you were an island to me. in the middle of everything else, of all sorrows - our sorrows, the worlds' sorrows, the sorrows we carry around - we allowed ourselves to be ourselves, and to feel.

when we met last time, the one before this, it was weird. we never spoke about it, but we know it was. we did what we thought the other was sort of expecting. except both of us probably didn't really wanted to go there. this time was different. i think we both grew up in our own ways. i think we were - and are - a lot more aware of ourselves than ever, and that made us have a beautiful and pleasant encounter.

i don't know what were you expecting. i was not expecting anything. i just wanted to be true to myself. n i think i was. respected my time and space.

i also want to tell you i loved when you came to my bed in the morning. i loved having you there in the way it was. like old friends, trying to recognize something familiar from old times. at that time, i sort of thought if we had more time we could find each other again. but at the same time i don't think i need that, you know?! as the first time, i'm just happy with what it was.

it is funny how we talk in english to each other still... it is like we don't want to let go the night when we met. you remember how amused we were when we found out we both came from the same place? it was a great way to meet. a good story to tell...

anyway, last but not least, i'd like to thank you to give me the memory of that first night, in the shower. that is also a beautiful beautiful story, and up to a couple of days ago, it was only yours.

now its mine too. i loved to see that part of me, that for some reason, was lost in the deep waters of myself up to now.

love,
me.

2011-09-18T07:16:00.000-07:00

o percentual dito do que foi pensado. o percentual pensado do que foi dito. descompasso. incógnita infinita. capacidade limitada.

2011-09-14T12:14:00.000-07:00

2011-09-14T10:49:00.000-07:00

quem escreveu a história dos bobos da corte não foram os bobos da corte. therefore...

o fantasma da liberdade

2011-09-14T10:40:00.000-07:00

a moça andava pelas casas. eram duas as casas do cenário. naquele momento parecia uma só. era dona de tudo. depois de circundar os móveis, arrumar a ponta do tapete com os pés, ela pára e olha detidamente para a plateia. Vai aos poucos mapeando as pessoas com seu olhar, e diz: "o que vejo é o que está nos seus olhos. olhe!" as luzes se apagam. ia começar a peça.

na cena do filme, o homem sentado de frente para uma lareira, olha detidamente para os objetos que o circundam. com um ar entediado diz: estou cansado da simetria. a esposa chega. faz um carinho e pergunta se ele está bem. misto de aconchego com desconforto permanente. ele levanta e desloca o relógio ligeiramente para a direita. já não estava mais em simetria com coisa alguma. ela, diligente, papel de mulher cuidadora. a noite, ela dorme placidamente. ele, insônia.

os três divagavam no meio da rua. madrugada. alguém fala sobre a entrega de dormir ao lado. dormir em paralelo. se dormir junto em paralelo uma noite já era mais do que nos dávamos conta geralmente, dormir todos os dias era signo de entrega infinita. confiança absoluta. de repente ela sai e se junta aos outros do grupo. fica lá um tempo. volta com um papel na mão. com cara de êxtase diz: finalmente consegui! sabia que ela ia lembrar! então recita lendo o papel: "duas pessoas não permanecem muito tempo lado a lado cada qual com seu silencio. um dos silêncios acaba sugando o outro. e foi quando me voltei pra ela, que de mim não se apercebia. segui observando o seu silencio, decerto mais profundo que o meu, e de algum modo mais silencioso. e assim permanecemos outra meia hora. ela dentro de si, e eu imerso no silencio dela." ao terminar, vendo o encantamento de seus expectadores, diz: é do Chico Buarque...

E o anuncio no jornal dizia: você ainda vai ter um! e ela olhando pensava: eu nunca vou ter uma merda dessas...

2011-09-14T09:35:00.000-07:00

il faut se prêter aux autres et se donner a soi-même. (Montagne)

de saber esperar

2011-09-10T08:32:00.000-07:00

na tentativa de garantir o ingarantível, meteu os pés pelas mãos. escreveu o que não precisava escrever, disse o que não tinha que dizer, fez até o que não queria fazer. no afã de resolver o que não podia resolver, perdeu. perdeu tudo que o tempo podia lhe dar. tão sensível o tempo. queria mostrar-lhe o que só os olhos pacientes alcançam. queria dar-lhe condições de jogar. ela não quis saber. perdeu. repetidas vezes. até que cansou de perder. foi quando aprendeu a confiar.

Buñuel

2011-09-09T10:15:00.000-07:00

historinhas

2011-09-09T08:56:00.000-07:00

a primeira vez que o viu, não entendeu bem se era homem ou menino. logo depois encontrou com o menino, disso é que ela gostava. foi isso que gostou. mas um belo um dia o menino foi embora. chegou um homem cansado, pesado. pesado mesmo. um peso que nenhum deles podia carregar.

eu quando ele a conheceu ela era bem menina. já até tinha sido mulher, mas naquele momento era menina de novo. feliz feliz, leve saracoteando por aí. alguma coisa logo mudou. ela que era menina, cresceu. virou mulher. chata, cheia de responsabilidades e cobranças. um peso que ninguém precisa ter que carregar.

o mundo mudava. ela também. depois, outras historias...

* * *

vi, mas nem olhei. o outro não perdeu tempo
primeiro dia, se apresentou. simpatia
segundo dia, não prestei atenção
terceiro dia, se apresentou. mas de novo???
sorriso dos bem desprendidos
ah semiótica...
quarto dia: mas já? assim?
e eu. eu quem cara pálida?

* * *

Trash TV: Genius!

2011-09-05T20:01:00.000-07:00

2011-09-05T19:12:00.000-07:00

ela achava que tinha nascido pra casar. até que casou.

2011-09-05T13:44:00.000-07:00

não sobre o amor

2011-09-05T13:40:00.000-07:00

hoje sonhei com você. você tinha chegado. cruzou comigo na frente de casa. estava irritada, arredia, indócil. eu mesmo levei um tempo pra entender se você queria entrar ou não. como tudo tinha mudado, inclusive, e sobretudo, eu, achei melhor te deixar. não te dei muita bola. se quiser é só subir. você rodou, rodou, rodou. encontrou outras pessoas na rua. logo tava de volta. e cara amarrada. eu nem dei bola. tinha tanta coisa pra me preocupar... um cachorro insuportável, não parava de incomodar. ficou trancado fora de casa, eu precisava abrir a porta. ele caminhava feliz da vida, e eu com medo de ele ser atropelado. bem que tentei não, mas acabei suspendendo o bicho. não sei quem sofria mais, ele (ela?) que eu segurava desajeitadamente, ou se era eu, que não aguentava mais segurar o bicho que queria ir pro chão. no fim do sonho acho que tudo se ajeitava. na verdade nada se ajeitava, acordei. não tem problema, porque eu vi só uma cena confusa. dessas de todo dia.

"não sobre o amor". sobre o exílio e a distancia de casa. sobre bichos retirados de seu habitat natural. sobre perder nossas raízes ao logo do caminho. sobre as que tentamos encarcerar e não replantá-las. mandou bem Felipe Hirsch...

os bichos, as árvores. nós, a moto-serra, as correntes, a água. nunca vai acabar a dor nesse mundo. a entrega para o que pode ser alguma essência, traz a tona tudo. eu que nem acredito em essência... a resistência mudou de lugar. tá tudo mudando de lugar. é bom que mude mesmo.

2011-09-05T13:21:00.000-07:00

ele não era o melhor, ele não era o pior. o que ele fazia era bastante parecido com o que alguém naquele contexto fazia naquela época. como quase todo mundo, ele era o que dava pra ser...

2011-08-29T11:58:00.000-07:00

Meine Schwester und ich, 2007. Gabriele Koch.

uma vaga lembrança

2011-08-29T11:57:00.000-07:00

incapacidade de dormir. sua mente parece querer matar você, anular sua capacidade de fazer qualquer coisa, inclusive, e sobretudo, dormir. sensação desesperadora, geralmente acontece a noite, mentaside.

trinta e poucas páginas para terminar o livro que você me deu. quer dizer, que você nunca me deu (mas é como se tivesse). quando você leu aquela página em voz alta, sabia que ia me prender. ou achava que ia. talvez tenha. talvez vá. talvez nunca. trinta e poucas páginas pra eu acabar o livro. o que mais acabará?

ter uma narina entupida só não era pior que ter as duas.

"e porque teria suprimido o sobrenome materno?" ficou pensando. lembrou-se do quanto repetira durante a infância, pra múltiplas audiências, que tinha pai. não era filha só da mãe, não era apenas neta do avô conhecido. tinha sobrenome paterno! difícil afirmar outra identidade, desconhecida de todos, numa cidade pequena, onde a família materna era conhecida e ninguém jamais vira o pai. curiosamente, ainda que estranhamente familiar a pequena, o tal pai não se materializava nunca. mas estava ali. todos os dias, em seus trejeitos, sonhos, dúvidas. estava nos gostos diferentes da família materna: esse vinham "do lado da família do pai", segundo a mãe. hoje percebera que talvez essa fosse a verdadeira raiz da supressão do sobrenome materno na vida adulta. isso se acreditasse em verdade. afinal, essa verdade podia não passar de uma invenção. invenção da realidade a posteriore. era provavelmente mais complexo que isso. mas essa era a novidade do dia. e não podia ser desprezada.

minha vida tem-se feito ultimamente de despedidas quotidianas. minha vida tem-se feito ultimamente de esquecimentos quotidianos. as vezes de lembranças.

2011-08-10T11:19:00.001-07:00

monólogo de uma imperfeição

2011-08-09T18:37:00.000-07:00

agora você está em evidência novamente. e não sabemos como vai se comportar. essa é a verdade. não sabemos.

se é certo que seu amor sustentou essa história até agora, não sabemos se ele vai se sustentar em tais condições.

eu. eu? eu! me sinto na beira do abismo. antes sentia - ou algum dia talvez tenha sentido - que não dependia de mim pular. hoje as coisas são diferentes. ou não. mas há outra pintura. isso sim. outra possibilidade de ver você. e, de mim.

lendo aquele livro que você me deu, penso no que pensas de mim. quem é essa pessoa que você viu, que acha que conheceu? talvez tenha conhecido. talvez conheça. talvez não. me perturba essa sua construção do que se passa aqui.

será que já nos perdemos? me sinto algo pesada de novo. choramingo, reclamo, queixas. já vou sentindo leve. me desinteresso.

por ti. e por mim.

The Perfect Human, Jørgen Leth.

2011-08-06T12:36:00.000-07:00

porque hoje eu odeio absolutamente tudo que escrevi nos últimos 50 anos.

assombros do passado

2011-08-05T13:27:00.000-07:00

se eu acredito que nao existe verdade, então, supostamente, também não posso acreditar em mentira, certo?! narrativas do sofrimento. fiquei tentando entender qual é a minha. alguma coisa mudou. há mais hesitação no ar. ... eu hesito, tu hesitas, nós damos meio passo. nós vamos as profundezas do inferno. admitindo que há inferno.

não sei se é pior Lars playing god, ou fucking with the humans. for a while I thought he'd played human, but he was playing god all the time.

people love playing god. and fuck the "bonequinho do globo".

p.s.: já passou.

acabou, não posso mais com você

2011-08-02T07:27:00.000-07:00

depois de perguntar pela décima vez se já tinha pago a dívida, se deu conta que andava esquecendo demais. no auge da juventude e sem fazer uso pesado de psicotrópicos, ou uso de psicotrópicos pesados, andava esquecendo demais. não. andava era fazendo coisas demais.

semana de sonhos intranquilos, de acolher a rabugice eterna. ETERNA. semana de sonhar com coisas que acontecem, e com outras que, claro, já nem me lembro. sim, amizades platônicas são uma graça. tão bonitas quanto - e menos dolorosas que, os amores platônicos. na época que tinha amores platônicos, era uma retardada. fiz coisas que até eu duvido. passou.

a relação com o vazio vai se estreitando. pisar num deserto pela primeira vez dá tonteira. entorpecimento. inexplicável. descoberta de amor pelo deserto. prazer. foram anos até descobrir que gostava mesmo era do vazio. do vazio que nunca tinha deixado existir.

belo mesmo é o que alcança. alcança porque faz olhar pra dentro. porque pra dentro aclara fora. deixa ver o que importa. que eu não sei bem ainda o que é. mas também já não preciso mais saber. queria perguntar mais. não. na verdade não. acho que o que queria mesmo é aprender a responder perguntando. perguntar cansa. responder cansa mais.

ontem cruzei com o residente semi-permanente da marquise da quadra ao lado. por um instante pensei que ele fosse um que anda sempre agarrado nuns cachorros. mas ele não tinha nada. nada, nada. tava sozinho. e tava frio. e chuviscando. se eu fosse morador de rua, e se o choque de ordem levasse meus cachorros, eu me matava.

acabou. eu e Lars Von Trier encerramos nossa relação aqui. tudo começou em 2004. foi no cinema, com Dogville. aquele primeiro contato foi incrível. três horas de angustia reveladora, arrematada por uma raiva destruidora, escancaravam a impossibilidade de ser mais ou melhor que qualquer outro pobre diabo. verdade nua e crua. esse é você. esse sou eu. esses somos nós. pobres diabos. nosso ultimo encontro foi ainda mais denso que o primeiro. marcado pela dificuldade de respirar nas horas que ele chamou de melancholia. até agora não sei como consegui resistir até o final. por sorte - ou resistência - fiquei. o final foi, de certa forma, libertador. tem coisas que libertam.

pensando bem, agora que passou, talvez esse encontro não tenha sido tão diferente do primeiro no frigir dos ovos. a diferença é que nesse, nesse... é. acabou. não posso mais. já sei, já vi, já vivi, vivo, vivendo. Lars, não devo mais entrar em contato com você. Pelo menos não enquanto lembrar do sufoco - da falta de ar - do desespero para sair daquela sala. Talvez um dia eu esqueça e queira vê-lo novamente. por hora, acabou.

p.s.: terei boas recordações. foi uma relação bonita. porque belo mesmo é o que alcança...

home

2011-07-31T10:02:00.000-07:00

like the colors. like the faces. like the doubts. this is for you my friend. for you n maybe for me too... 'cause sometimes we've got to go, but there is this something of us that will always be there too. hate sundays. always hated. always will...

2011-07-22T12:38:00.000-07:00

cada um com as suas dores. cada um que sustente a sua. nem sempre dá pra compartilhar.

2011-07-15T16:40:00.001-07:00

Untitled, a photo by cotidiano_mobilidade on Flickr.

porque fragmentos do discurso amoroso é foda!

2011-07-15T16:07:00.000-07:00

pequenas tarefas da vida cotidiana, sobretudo quando envolvem burocracia - excesso de formalidades, etapas, autorizações, verificações criadas por que alguém decidiu que você não merece confiança, tomando nosso tempo de forma estúpida e inútil - matam a capacidade do ser humano de ser. e de escrever também.

esperando para ser atendida pelo gerente do banco, que apesar de ter boa vontade, não consegue resolver porra nenhuma pela terceira vez seguida, penso em tudo que deveria estar escrevendo. recito frases, conto um conto. para mim. de mim para mim mesma. mas estou esperando o idiota me atender. e depois estou esperando o sistema de atendimento automático da porra da central atendê-lo. tudo isso para dizer que ele deve refazer o pedido que fez há um mês, e o mesmo banco não respondeu.

o processo as vezes suga o melhor. transforma numa coisa horrorosa. nesses casos, o resultado é irritação, grosseria, estupidez. acontece com frequencia. poderia dizer que todas as vezes que fui escrota com alguém, em alguma situação (acontece com frequencia também) estava sob efeito de um processo que sugou o melhor de mim. mas estaria mentindo. tem coisas que não tem justificativa. você foi escroto porque foi escroto. e pronto. se gostasse de bourdieu, se acreditasse nos pós-estruturalistas, podia dizer que isso é mentira também, e que minha história explica tudo. porque tudo tem um motivo, uma justificativa. ainda quando não parece ter. mas como não estou aqui pra ficar dizendo que acredito nisso ou naquilo - porque ninguém merece aula, lição de moral, nem gente que se explica demais -, essa história acaba por aqui.

mas o processo as vezes suga o pior. quando suga o pior, o resultado é o belo. aquilo que dá prazer de ver, sentir, ouvir, tocar. mesmo quando parece feio, dá prazer de ver, sentir, ouvir, tocar. dá prazer porque é descoberta. descoberta de algo que você precisa saber. tem coisa que a gente precisa saber, precisa ver, precisa ouvir, tocar, sentir.

eu preciso de carinho, de cuidado, de amor. eu também preciso de comida, de análise, de roupas, de livros. preciso de uma casa, preciso de internet e cinema. preciso do meu computador, do meu telefone, de transporte, de um banheiro que funcione. preciso de remédios de vez em quando. preciso de café, açúcar, alcool e outras drogas. preciso saber que nem tudo gira ao meu redor. preciso saber que os outros têm razões. e paixões. preciso saber que nunca vou saber de tudo. e que tentar controlar tudo só me faz menos feliz.

mas eu também preciso saber que tem gente explodindo no iraque. todo dia. ainda. preciso saber que o iraque nunca produziu tanto petróleo em toda história. que para refinar cada galão de petróleo é necessário 3x a mesma quantidade de água. e que 60% da população do iraque não tem acesso a água. preciso saber que omar al-bashir tá conduzindo um genocídio no sudão. agora! preciso saber que milhares de pessoa estão sendo removidas, no que talvez seja a maior onda de remoções forçadas da história da cidade do rio de janeiro. e isso não sai no jornal. preciso saber que planejar a vida de uma das maiores cidades do mundo por 5 anos para um evento que será televisionado é burrice. não deu certo nem nas cidades pequenas ao norte do equador. eu preciso saber que se os estudantes no chile estão quebrando tudo, é porque tem alguma coisa muito errada. eu preciso saber o que dizem os jornais. mas eu preciso saber que os jornais só dizem o que querem dizer. que os jornais são feitos por pessoas. e que pessoas tem ideais. todas. porque eu não preciso que artista nenhum me mostre um foto do marcinho vp ou do elias maluco, que ele copiou do jornal e manipulou à la andy warhol no photoshop, e me diga que transformamos eles em celebridade. eu preciso é saber que diabo de vida tiveram eles. em que merda de sociedade nasceram. eu preciso ver muros pixados pra saber que tem gente que não aparece, mas que quer falar.

mesmo quando todas as tarefas da vida cotidiana e todas as burocracias espremem, tem sempre alguém querendo falar. em geral ninguém escuta.

até porque as vezes a fala fica só no pensamento.

o dapieve trouxe Barthes, que disse "saber que não se escreve para o outro, saber que as coisas que vou escrever não me farão nunca amado por aquele que amo, saber que a escritura não compensa nada, não sublima nada, que ela está precisamente aí onde você não está - é o começo da escritura".

aguada sobre papel de Ramon Rodrigues @ http://fama.zupi.com.br/ramon

blockage

2011-07-05T04:25:00.000-07:00

também conhecido como bloqueio. 1 Ação de bloquear. 2 Cerco ou operação militar que corta a uma praça ou a um porto as comunicações com o exterior. 3 Medida de guerra, que consiste no isolamento, por um país beligerante, de uma área vital aos interesses do inimigo, ou do país inimigo inteiro, impedindo, quanto possível, a entrada e saída de pessoas e mercadorias, obstruindo-lhe as vias de comunicação e suprimento. (disgusting this one) 4 MecImobilização; travamento. (hmm, bem adequado ao momento) 5 Eletr Oposição à passagem de uma corrente elétrica. 6 Inform Num sistema multitarefa, bloqueio aplicado a uma região de um arquivo por um processo para impedir que outro processo acesse o mesmo dado. (não para as anteriores! bingo!) B. de arquivo, Inform: mecanismo de software que evita a atualização de um dado por dois usuários diferentes ao mesmo tempo. B. econômico: medida restritiva ou medidas destinadas a obstruir o comércio e comunicações de uma nação inamistosa ou que infringiu um acordo ou convênio internacional. B. de registro, Inform: num sistema multiusuário, método de programa que impede que dois ou mais usuários escrevam dados sobre um registro, ao mesmo tempo. O programa do primeiro usuário bloqueia um registro durante a escrita, impedindo que outros usuários escrevam sobre o mesmo registro, evitando, assim, que os dados sejam corrompidos. (outros usuários no sistema?? hm...)

ninguém merece frio em lugar húmido. nem muito calor. humidade fora do lugar é foda!

(agradecimentos sinceros ao Moderrrno Dicionário da Língua Pórtuguesa Michaelis, que permitiu que algo fosse escrito nessa joça hoje. enfim!)

2011-06-28T20:29:00.000-07:00

tiraram as cortinas pra lavar. frio.

Enquanto isso: Quatrosopus. Porque...

2011-06-24T17:54:00.000-07:00

2011-06-24T17:52:00.000-07:00

poucas palavras. por pouco tempo! já regressaremos.

Bolha: em breve, uma perto de você!

2011-06-08T19:46:00.000-07:00

nem música nem nada pra ler

2011-06-02T20:16:00.000-07:00

Você acorda com dificuldades. Tem que sair da cama. Último semestre de aulas, tá acabando. Levanta, lava o rosto, põe a roupa com certa dificuldade. Pega o que tem que ir. Quase nada. Nem musica nem nada pra ler. Sem tempo nem café, sai. Dez minutos a pé. Chega o ônibus. Vai em pé, com uma certa irritação. Sem engarrafamento a viagem nem é tão longa assim. A aula passa. Passa. Abstrai a fome. A pressa em voltar pra casa é maior. Coisas pra fazer antes da análise. Duas horas no ônibus que não anda. Nem música nem nada pra ler. A fome vira enjôo. Depois cansaço. Esgotamento. Irritação máxima. Com o mundo! Em casa não tem comida. Entre banho e comida, fica com o banho. Já tem que sair. A irritação só aumenta. Os emails pra responder, o material da exposição pra organizar,... Desiste de tudo. Vai ser análise e só. Lembra do encontro marcado. Senta pra comer e manda uma mensagem. No meio do caos, a resposta é a única coisa que a faz sorrir. Com uma hora de sono, conseguiria. Quer ir. Vai. Desencontro. Desculpa. Tem dias que foram feitos pra não ser. (acho que já escrevi isso antes...)

Sandbox

2011-05-30T13:41:00.000-07:00

(Rafael Lozano Hemmer' Sandbox)

2011-05-29T09:12:00.000-07:00

(por Miguel Dias, http://thesearemydrawings.blogspot.com/)

Fazemos qualquer negócio

2011-05-29T08:50:00.000-07:00

Semana difícil. Tinha aquela velha sensação - insatisfação sem motivo aparente - acompanhada da traiçoeira culpa, que ensaiava um retorno triunfal. No congresso dos planejadores urbanos, tristeza. Uma semana antes, ao visitar a favela que fora cenário da mais espetacular tomada - e da maior e mais silenciosa execução sumária não vista - na maravilhosa cidade, sentiu vergonha. As "melhorias" do Programa de Alguma Coisa que garanta eleições imediatas (também conhecido como PAC) seriam cômicas se não fossem trágicas. A olho "nu" podia-se ver que o que tinham feito por lá era do tipo da ciclovia que custou rodovia (uma que o prefeito tinha inaugurado cheio de orgulho em mais uma de suas façanhas exibicionistas...), a exceção do teleférico!

Ah o teleférico... Era lindo! Mas bom mesmo foi pagar 3 contos de réis para ir de moto-taxi até as estações e descobrir que não é possível para a maioria dos moradores subir a pé até elas. Chegou a perguntar a um transeunte "mas como as pessoas vão subir?" que respondeu, "ué, não vão. Já que vai ter que pagar moto-taxi, é melhor ir até a estação. O resto pega o ônibus direto..."e riu... Naquele lugar as pessoas tinham um jeito todo especial de rir da desgraça.

A conversa com os novos jovens jornalistas favelados, agora a serviço da grande cadeia global de televisão, não fora mais animadora. Nem eles, que poderiam brincar de Pollyanna com seu novo valor adquirido, garantia de emprego no globo ocular Brasileiro, tinham esperanças. Naquele tempo, a revolução promovida pela transferencia de renda aliada ao desespero pelo crescimento anual de 3% do capital, tinha tornado os favelados finalmente cidadãos (leia-se consumidores). Os meninos só conseguiam falar das promessas não cumpridas, das obras inacabadas, das pessoas desabrigadas. As tragédias humanas que estávamos todos cansados de conhecer na maravilha de cidade. Nada diferente.

A outra moradora contava como o governador era quem melhor pagava nas eleições: "aqui pagavam 500 contos de réis por semana para colar cartazes e panfletar. Eu mesma ganhei uma grana aí, mas como acho ele um sem vergonha, colocava tudo em sacos pretos e despachava no caminhão do lixo. As vezes fazia uma fogueirinha também..." ria a moça.

O Estado paga a empreiteira. A empreiteira faz um serviço de quinta, economiza um bom dinheiro e devolve uma farta fatia (livre de impostos) para quem a pagou, que, por sua vez, com esses mesmos contos de réis, paga bem pelos seus votos.

A cidade estava sendo vendida. Mas parecia que o país também. E ai de quem questionasse, "esses só querem saber de atravancar o crescimento do país". Os ambientalistas foram mortos no pólo norte. A testemunha também. O Congresso Nacional festejou. A morte. Seu amigo militante da Liberdade de se Gostar, Brincar e Trepar com quem se quer (causa conhecida como LGBT por essas bandas), estava com medo de queimar na fogueira. E tudo porque o bandido da casa mais importante do país tinha sido pego de calça curta. A notícia boa era que a maravilha de cidade agora tinha "ex-favelas". Mas o xerife estava preocupado. Ele sabia que estava tudo por um fio...

Talvez a semana tivesse dado motivos para um certo ânimo depressivo. Mas ela ainda tinha algum otimismo. Tudo ia melhorar.

A possibilidade de uma ilha

2011-05-22T11:19:00.001-07:00

Primeiro ele perguntou se ela conhecia Houellebecq. Não. O nome do livro era "a possibilidade de uma ilha". Ela achou que fosse um livro sobre urbanismo ou coisa que o valha. Afinal, isso era tudo que esperava dele. Naquela época ainda não tinha descoberto os outros que coexistiam naquele corpo - o dele. Tempos depois, num daqueles encontros furtivos nos quais eles ainda arriscavam a entrega na esperança de realizar o irrealizável, ele leu uma passagem do livro pra ela em voz alta. Ela surpreendeu-se com a passagem. Agora entendia o que ele queria dizer quando afirmava que ela era uma "criatura pós moderna". No dia seguinte comprou seu primeiro Houellebecq. Sempre fora curiosa, lembrava da infância, quando a mãe dizia que "devia ter puxado ao tio Alexandre". Depois que se separaram ela começou a ler o livro. Sempre antes de adormecer quando não estava muito exausta, e ao amanhecer quando não tinha que sair correndo. Odiava ter que acordar e sair. Odiava o despertador. Cada vez tolerava menos ter que fazer o que não queria fazer, na hora em que não queria.

No princípio tentava analisar em quais fragmentos ele a enxergava. Em qual, ou quais, personagens ou ações/ crenças ele a via. Aos poucos foi absorvida pela narrativa. Era quase hipnótico. Uma manhã, após ler uma dúzia de páginas, fechou o livro e resolveu escrever algo em seu caderno de notas. De tempos em tempos, há pouco mais de dez anos, registrava suas angustias em um caderno que comprara em sua primeira viagem a Londres ainda nos anos 90. Fazia quase três meses desde que tinha escrito qualquer coisa lá. Ficou perplexa com o que leu. Tinha a sensação de apenas ter aberto outra página do livro de Houellebecq. Não conseguiu escrever. Fechou e foi tomar um café.

"...mais je continuais quand même au fond de moi, et contre toute évidence, à croire en l'amour"

"La peur est là, vérité de toutes choses, en tout égale au monde observable.Il n'y a plus de monde réel, de monde senti, de monde humain, je suis sorti du temps, je n'ai plus de passé ni d'avenir, je n'ai plus de tristesse ni de projet, de nostalgie, d'abandon ni d'espérance; il n'y a plus que la peur."

(Michel Houellebecq, La Possibilitè d'un Île)

Bolsonaro e a ironia da existência

2011-05-20T08:56:00.000-07:00

A tônica da temporada é uma espécie de limbo onde tudo está por acontecer. Escrevendo a um interlocutor distante, o autor dizia: "há uma linha muito tênue que separa o acontecer do não acontecer. E no fim, tudo pode ser nada". No horóscopo do diário lia-se "As vezes é preciso olhar em direção ao passado e resgatar o que foi deixado para trás. Assim, aproveitamos para passar a limpo o que está, ainda hoje, atrapalhando. Ê tempo de organizar-se no presente, tendo como referência as experiências já vividas". Não sabia o que causava mais espanto: o vazio desprovido de qualquer sentido ou utilidade das palavras magistralmente arranjadas para dizer coisa nenhuma, ou a arrogância escancarada da frase em negrito, que quasi-profeticamente insinuava-se como uma ordem: é isso que você deve fazer! (tranquilize-se! alguém já lhe disse o que fazer hoje).

O bom de ler horóscopo de jornal nesses dias era brincar de reconstituir a intenção de quem escrevia. Melhor, da presunção de conhecimento da expectativa do leitor por parte do autor. No fim, não sabia o que era mais tedioso, a suposta arrogância do autor, ou a possível entrega/crença do leitor presumido. Era como a dúvida entre o desgosto de saber que Bolsonaros existem e o desgosto de saber que são eleitos por muitos milhares. Ainda não se sabe bem se uma prevalece à outra.

so you can think...

2011-05-13T13:36:00.001-07:00

Nano After, a photo by Poster Boy NYC on Flickr.

by Poster Boy

passos

2011-05-13T13:20:00.000-07:00

eu quero caminhar de cabeça pra baixo. pendurada por cabos que me segurem e não me deixam cair. eu aqui no chão, olhando você fazer acrobacias no ar. olho com olhos de curiosidade. será que eu também posso fazer? de repente me levando, e subo. me penduro, mas tenho medo de cair. logo desço e deixo o palco pra quem não tem nada a perder. o cabelo negro em um trança grossa. grampos para segurar os fios ao lado da cabeça. um braço atravessado sob os seios apoia o outro cotovelo, que sustenta a mão sob o queixo. olhos fixos, entre as rugas do tempo, não querem perder nenhum segundo. o personagem se descobre evadido de si mesmo. evadido da vida que era (pra ser) sua. e eu? eu vejo beleza na imperfeição dos movimentos. e a vontade de estar pendurada. agora não mais sustentada pelos cabos, mas confiando nos músculos. no corpo que foi treinado para flutuar. a simplicidade de quem ama porque ganhou atenção. ainda que atenção se resuma a uma flor.

2011-05-11T11:06:00.002-07:00

os dias sem você são difíceis.

em busca de ser*

2011-05-08T11:23:00.000-07:00

ele nasceu denso. era tão denso para um bebê que assustava. aos poucos foi relaxando, e quando se deram conta já estava leve. parecia livre também, tinha um toque claro, um quê de indefinido. com o passar dos anos, e o investimento dos pais, foi se tornando definido e obediente. e muito bonito também. ninguém suspeitava que um dia ia se rebelar. mas chegou a adolescência e a rebeldia veio junto. primeiro foi tímido: um pedaço aqui, outro ali. mas logo não dava mais para controlar naturalmente, e tiveram que deixá-lo se expressar. um belo dia, não se sabe bem nem porque, houve um processo de esgotamento na sua rebeldia. teve que ser domado na marra. custava um pouco doma-lo diariamente, mas nada que a ciência moderno-contemporânea não fosse capaz de fazer. naquela época nem parecia muito esforço. o custo-beneficio pagava. os anos foram passando, e a adolescência também. a juventude chegou, e quando já dava sinais de que ia embora, cansaram de controlá-lo. o esforço não valia mais. não havia mais sentido em controla-lo. aos poucos, vendo-o soltar-se novamente, foram percebendo que a naturalidade com que ele se colocava no mundo - era imparável. e também algo imprescindível. há que reconhecer que não era muito fácil deixá-lo ser. seu comportamento arredio fazia com que ele passasse a maior parte do tempo domado sutilmente por um par de grampos. outras vezes o esforço era realmente deixa-lo ser. isso causava estranheza nas pessoas ao redor. mas ainda havia esperança de que ele encontraria sua forma, alguma forma que lhe trouxesse conforto. era uma questão de paciência para deixa-lo ser.

*a história de um cabelo em busca de identidade.

Internationals [Trash TV]

2011-05-08T10:21:00.000-07:00

O clipe é digno da Trash TV e o som é ótimo. *highly recommended by this humble blog

Pra conhecer mais da Internationals, banda de ska belga http://users.telenet.be/roel.jacobs2/en/basis_en.html

previsibilidade

2011-05-02T11:29:00.000-07:00

Aqui está cinza entre raios tímidos de sol. Não faz frio como aí, mas a luz é parecida. Diferente são as pessoas. No bairro caminham muitas mais aqui do que aí. Além disso, as daqui parecem mais leves. Deve ser menos roupas e mais cor. Multiplicidade. Tenho que confessar que está mais cinza mesmo assim aqui. A histeria das pessoas comemorando a morte nas ruas me perturba. Em qualquer lugar. A falta de previsibilidade causa ansiedade e desconforto, e já não entendo mais expressões efusivas. Menos se forem coletivas. A metrópole a contagiou. Talvez ela fosse mesmo uma criatura pós moderna, como ele gostava de dizer.

Utilidade pública [Trash TV]

2011-04-30T07:46:00.000-07:00

Porque na trash TV, comercial só se for muito trash.

seguir pra atrás, voltar pra frente

2011-04-30T06:43:00.000-07:00

A gente fica feliz. Cria expectativa. Investe. Coloca tudo lá. Passa o dia pensando naquilo. A noite, sonha. E cansa. Mas segue. Segue porque acredita (em alguma coisa). Entre solavancos, vai aprendendo as regras do jogo. Uma hora acha que sabe, as regras. E chega o dia que acha que pode jogar. Acha que nem tudo é ganha/perde. Que dá pra ser junto, não contra. Pesadelo. Acorda de madrugada, sensação que não dormiu. E tem que começar de novo. E se dá conta que isso, às vezes, é voltar atrás. N'outras, dar um passo a frente. Com frequencia é as duas. Simultaneamente. E não é fácil. Mas a gente recomeça.

Clipe da semana [TV trash]

2011-04-27T14:12:00.000-07:00

Trash is cool

2011-04-27T14:03:00.000-07:00

porque a programação televisiva via de regra é uma merda, a complexa equipe do porqueagenteéoquedápraser resolveu fazer um elogio à natureza humana desprovida de superego (e que não faz mal a ninguém). a partir de hoje, nesse batlocal: trashTV, porque é o que dá pra ser

iniciamos nossa modesta programação com uma homenagem ao lendário TRASH TV. Porque os gregos sabem ser trash: melhores momentos!

2011-04-27T12:28:00.000-07:00

Lost. Found. Lost. Found! Lost!

(des)gosto

2011-04-27T12:26:00.000-07:00

disse que sim, mas na verdade não sabia. tem perguntas que não dá responder com talvez ou não sei. porque não sei ou talvez não são sim. e sim é a única resposta que o outro quer escutar. aí fudeu. fudeu porque não sei e talvez não funcionam. e pior é que no fim das contas, o sim também não. não funciona porque vem sem convicção. a atitude é de não sei. de não sei, porque não se sabe. poderia até ser sim. até é uma espécie de sim, porque você consegue enxergar racionalmente mil razões pra que seja sim. mas de fato, não é. sensação horrível. a impossibilidade de dizer sim com convicção estraga tudo. acaba com a possibilidade de que o momento seja o que se queria que fosse. gosto amargo. de que jogou tudo fora. e de que é culpa sua. porque não tinha nenhuma razão para não gostar. exceto que não estava gostando. só não sabia porque.

wellington

2011-04-16T12:04:00.000-07:00

Porque precisamos falar sobre o que não falamos.

quase nada

2011-04-16T11:22:00.000-07:00

estavam sentados na calçada. pés no asfalto, noite de abril, calor húmido mas suportavelmente agradável. um grupo a direita, um grupo a esquerda, um grupo atrás. todos juntos, todos separados. ela já nem estava ali. ele possivelmente também não. corpo presente. como são suas irmãs? não consigo imaginar... ah, minhas irmãs, minhas irmãs são... eu podia dizer que elas são assim, bem, uma delas casou, a outra separou,... ah, no trabalho, elas se formaram, uma trabalha aqui, outra ali, mas não sei bem o que querem, porque... e de repente se dá conta: conhece tanto das irmãs quanto elas a conhecem. quase nada. ou nada do que realmente importa.

The Spinto Band

2011-04-06T08:09:00.000-07:00

muito bom o video de anuncio de show da banda, rs.

e o é som maneiro...

Encontre mais artistas como the spinto band em Myspace Music

Google translator

2011-04-06T07:46:00.000-07:00

Google translator sucks. But google translator helps. Lets put this way: Unfortunately I don't have either time or money to keep this blog updated in more than one language. Having said that, I'm displaying Google Translator gadget (right menu bar), so my non portuguese speakers readers, to be able to access the blog.

A few clarifications: the name of the blog in english would be "Because we are what we are" and not "Because we are what makes to be". But thats fine...

Regarding everything else, I honestly hope that google translator gets better. And if you're ever in doubt about what you're reading, just ask!

Pablo&Pepe

2011-04-01T18:19:00.001-07:00

Pablo&Pepe, a photo by zetinho on Flickr.

um dia ia transbordar, era questão de tempo

2011-03-13T10:36:00.000-07:00

Quando você compra uma casa com banheira, voce sabe que um dia ela vai transbordar. Não importa o quanto você cuide. Um dia ela vai transbordar! Nesse dia, você vai estar sentado no sofá. Perdido no tempo, mergulhado noutro mundo. E quando você se der conta, nos segundos que separam você sentado no sofá, de você com os pés dentro d'água, você vai pensar, transbordou.

Mas curiosamente, nesses poucos e curtos segundos, você vai ter a esperança que não tenha transbordado. Afinal, não seria a primeira vez que ela "quase" transborda. Aí você chega no banheiro. E transbordou. Você então, com os pés dentro d'água, submerge o braço até o fundo e abre o ralo. Deixa a água escorrer. Chegar no nível que você imaginou pra poder entrar.

Molhou o chão. Molhou a base do quadro, os pés da estante, a base da lixeira. Você vai secar algumas coisas. Outras secarão sozinhas. O quadro, outrora apoiado no chão, vira-se de cabeça pra baixo. É pro ar poder secar sua base. Não há muito mais o que fazer. Secar obsessivamente todos os cantos, não vai mudar nada. Os cantos não são acessíveis. Você não tem o poder de secar o rejunte do mosaico que forma piso. Já era hora de você aprender.

E no meio da água, com os pés ainda úmidos, você se pergunta "porque mesmo estou aqui?"

E aí, enquanto pensa no que fazer com o quadro (aquele que estava a ponto de ser invertido), você subitamente se dá conta que tem pessoas que valem a pena. Tem pessoas que acham que você vale a pena. E isso muda tudo. MUDA TUDO.

Era mesmo questão de tempo.

Outros carnavais

2011-03-04T14:30:00.000-08:00

"Pode-se dizer que tudo começou num carnaval. Ou pelo menos, que o carnaval foi o facilitador pra tudo começar. Eles acabavam de se conhecer e íam sair nas mesmas escolas de samba. Eram duas. Isso fez com que nas semanas que antecederam a folia "propriamente dita" não faltaram encontros.

Foi num ensaio técnico, na Sapucaí, que ele pegou na mão dela pela primeira vez. Quando o chefe de ala mandou a galera "formar" para organizar a ala, ela sentiu suas mãos apertadas e acariciadas além do "normal". Se fez de desentendida. Mas o coração acelerou. Ainda não foi daquela vez. No mesmo dia, depois do ensaio, ela foi a uma festa gay com os amigos. Ele até tentou ir atrás, mas foi barrado pelo segurança da festa, que não convencido das nobres intenções do "cavalheiro" - já que ele não tinha dinheiro suficiente para o ingresso - e o mandou dar meia volta.

Na outra semana, mais um ensaio e muitas caipirinhas depois, na Lapa, ao som de Chico Buarque DnB, ele a surpreendeu com um beijo. Assim sem avisar. Foi no susto. Aquele carnaval foi confuso. Entre idas e vindas eles iam se conhecendo. Em pelo menos duas noites, ela o deixou ir com amigos para "o próximo bar", depois de horas de bebida e folia, queria descansar. Não tinha ciúme, não precisava que ele viesse também. Cada um com suas vontades.

No ano seguinte eles planejaram o carnaval com antecendência. Iam sair nas mesma duas escolas. Uma delas - que no ano anterior desfilava no grupo A, tinha subido para o Especial. Tinham cadeiras de pista compradas: iam desfilar e assistir as outras escolas. Na terça de carnaval partiriam para o Vale do Jequitinhonha. Há tempos planejavam fazer essa viagem de carro, pelo interior de Minas rumo ao Vale. Duas semana antes da "folia", ela foi chamada para um trabalho irrecusável. Na Colombia. Tinha que estar lá antes do Carnaval. Esse carnaval foi duro. Viu pela televisão, numa fria Bogotá, sentindo a falta dele.

No outro ano...

E no outro, ela tinha muito trabalho. Não podia fazer tudo o que queria. Era um dia de folia "como deve ser", um dia de folia "comedida", e de volta para o trabalho.

No último carnaval que passaram juntos ela queria se divertir. Pular, ir pra rua. Ele quase não. Ela nunca esqueceu aquela sexta feira que ele - depois de levá-la pra casa e dormir enquanto a cidade fervia ao seu redor, chamou-a pro cinema. Eles viram "Quem quer ser um Milionário". Ela não perdoou. Sentia-se presa, queria voar e não sabia como. Foi o último carnaval daquela história."

não tem resposta certa.

2011-02-20T18:50:00.001-08:00

esse é o problema.

só faltou uma coisa

2011-02-08T12:38:00.000-08:00

"ela preparou tudo. chamou a faxineira para deixar a casa limpa. pensou nos lençóis que o iam receber. comprou coisas que achava que ele ia gostar de comer. não tudo, pois também iriam a feira juntos. foi ao salão - fez pé e mão. cortou o cabelo, comprou esmalte pra retocar as unhas caso descascassem. nas duas semanas anteriores tinha trabalhado feito louca. não dormia direito, pensando em deixar tudo pronto antes de sua chegada - coordenar as reuniões de trabalho para antes ou depois. queria estar 100% com ele enquanto ele estivesse ali. queria repetir o isolamento, a paz e a tranquilidade de quando estiveram juntos pela ultima vez. só uma coisa não estava pronta quando ele chegou: ela..."

Supermarket - Ste. Ga. Shop

2011-01-11T04:11:00.000-08:00

Trabalho de Graduação Interdisciplinar do curso de Desenho Industrial com habilitação em Programação Visual para a Universidade Presbiteriana Mackenzie. Videoclipe, com influência da Arte Pop nas obras de Claudio Tozzi e Rubens Gerchman, para a música Supermarket do Dj Stefano Gambarelli.

2011-01-10T23:08:00.000-08:00

"Nossos corpos estão sempre partidos em dois. No mínimo."

Anotações do diário de uma outra viagem

2011-01-10T23:00:00.000-08:00

uma fronteira qualquer de um 2010 nada comum

"Não sei mais a que mundo pertenço. Talvez nunca tenha sabido. Agora, no avião, de volta pra casa vou, de volta pra um mundo que é (pra ser) meu. Há três dias, tudo que queria era entrar no avião e ir pra casa. as coisas mudam tão rápido... Um olhar mais cuidadoso, uma conversa mais humana, dois seres expostos, vidas abertas - ainda que por alguns instantes - e click. Já era. Boca, braço, pele, cheiro. Frio na barriga. Vontade, medo, hesitação, sono, despedida doce e prudente. O outro dia é longo. Em meio as pessoas que os rodeiam sem saber do que passou, tímidos toques. A respiração, os cheiros, olhares. As horas não passam. Dia longo. Muito longo. Quando finalmente se vêem a sós, lhes restava poucas horas. Sono, cansaço, vontade de abraçar , de beijar. Confusão, desencontro. O fazer se impõe, como se fosse dever. Porque faltam poucas horas. E não porque a vontade está. A vontade foi vencida pelo cansaço. E a gente não consegue ver. Ou ver até vê. E então vem a despedida. Com um doce amargo gosto, de quem só sabe que mexeu. Mexeu lá onde não se queria mexer. Era hora de escutar Radiohead."

Caos

2011-01-10T22:28:00.000-08:00

a tinta ainda está fresca
não adianta querer colocar as coisas no lugar
o ímpeto de resolver, ainda que temporariamente
pode colocar tudo a perder

deixa as coisas bagunçadas
não vai adiantar nada querer arrumar agora
o teu desespero não vai melhorar
o caos chegou, e não parece que vai te deixar

pelo menos não até alguém vir pra te salvar
desse caos que voce tanto quiz evitar
desse caos que é teu

não te ilude
nada que vocé fizer vai te curar
esse caos é teu
e veio pra ficar
pelo menos até alguém vir pra te salvar

Diário de outro retorno

2010-11-14T18:16:00.000-08:00

Caos. Pilhas de jornais pela sala, fios entrelaçados pelo chão, roupas jogadas pela casa. Perdeu a conta de quantos emails tinha pra responder. Até quando ia insistir nessa historia de ler jornal velho... Já se iam duas viagens e os jornais continuavam ali. As pilhas só aumentavam.

Desde os 'últimos dias de verão em Nova Iorque' muita coisa tinha acontecido. Desde aquela viagem, aquela que não era pra ser - e foi, parecia viver num mundo surreal, paralelo. Paralelo ao seu próprio mundo. Mas que mundo era esse? Que mundo era o seu? Não sabia mais.

Quando decidira viajar, só queria uns dias sem pensar. Queria alterar um pouco o cotidiano que se anunciava. Só não sabia que o que se anunciava, não era o que se anunciava. Era o caos. O caos mais genuíno, aquele que mete o pé na porta sem avisar quando nem porque. Não era especialmente ruim o tal caos, mas era caos.
...

Tinha finalmente voltado. Mas voltado a que, se por fim, quase tudo tinha mudado? Mudou os móveis de lugar. E mudou de novo. Mudou de idéia. E mudou de novo. Mudou. Mudou. Mudou.

Alguém disse um dia que 'change is the only constant in all sciences'. Isso. Agora a regra era a tal mudança...

Maranhão 66

2010-11-11T11:55:00.000-08:00

Direto dos anais do cinema/da política (!?) Brasileira...

Curta de Glauber Rocha filmado na posse do jovem Governador José Sarney ao tomar posse no estado do Maranhão em 1966.

ultimamente, parabéns p vc e, o atropelamento

2010-10-12T16:12:00.000-07:00

ultimamente tenho dificuldade de sentir. acho que senti demais até aqui. senti demais e senti falso. senti um sentido que não sabia porque. consegui construir as fantasias mais toscas por pura falta de criatividade. quando o cabeça de dinossauro contou que aprendeu a técnica de soltar balões imaginários na cabeça dos professores chatos aos 6 anos, me senti a pessoa mais sem criatividade do mundo. na infância minha mãe costumava dizer que eu era muito criativa. e eu acreditava. depois dos balões, vi que criatividade foi o que me faltou. ou não. talvez só a tenha usado errado. mal mesmo. pra inventar o desejo alheio, e a partir dai construir uma grande mentira que se chamava eu. ultimamente, só me emociono com a vida alheia. outro dia tentaram me convencer que tudo que fizemos é importante para construir quem somos. mentira. tem coisas, que a gente não precisava fazer. mesmo!

hoje estou usando aquele vestido verde listrado que você me deu. adoro. ontem lhe escrevi um email imenso. estava na cama, indo dormir, estraçalhada de cansaço, mas queria falar com você. você faz falta aqui. tem coisas que parece que só você vai entender. e mesmo que não entenda, só com você tenho vontade de compartilhar. peguei sua mania de conhecer uma banda nova a cada dia. claro que não perdi minha mania de escutar o mesmo disco 50 vezes, até enjoar. mas agora tenho mais opções, vou buscando até achar. e daí, acabo escutando (talvez?) menos dos mesmos, e mais de outros... você vê como são as coisas, não fui socializada por meus amigos músicos, ou namorei algum, mas com você peguei essas manias... no dia do seu aniversario eu me contorcia numa cama de hospital, minha dor era a maior do mundo, e não conseguia pensar pra além de meu umbigo. agora já consigo (ainda que não muito). mas esse post é pra você. minha singela homenagem de aniversário. que esse seja um ano que você seja mais você (desejo isso pois desejo pra você o que desejo de melhor pra mim). não desejo que você seja "feliz", pois essa palavra perdeu sentido pra mim. desejo simplesmente que você seja. que questione, que brigue, que saiba derramar algumas lágrimas (dizem por aí que limpa...) e que sorria. sorria do fundo d'alma. esses sorrisos que dão prazer. que tenhas prazer (sabendo que esse não vem sem dor). parabéns.

hoje fui atropelada por um caminhão. sobrevivi com um pequeno corte entre os dedos indicador e médio, um cansaço inexplicável, e muito trabalho pela frente. só faltou o caminhão. semana passada minha professora falou "não gosto de dar más noticias, mas lamento: a notícia é ruim". anotei no caderno. um dia vou dizer isso pra alguém. mas a notícia não vai ser grave. vou dizer com uma cara meio debochada. vou rir e pensar: se vira porra!

na outra aula o professor agitado enunciava "a utopia se fecha quando se materializa". parece óbvio. eu nunca tinha pensado nisso.

El Guincho "Bombay" (Official Video)

2010-09-28T20:20:00.000-07:00

Diário de um retorno

2010-09-26T23:33:00.000-07:00

"ela não lembrava quando as revistas de avião tinham ficado chatas. depois de um sem número de vôos nos últimos 10 anos, nem revista, nem comida, nem música. só o álcool mesmo.

umas 15 horas até chegar em casa. por sorte essas horas existiam. chegar em casa imediatamente não parecia uma boa idéia. achava, esperava(?) que 15 horas fossem suficientes pra deixar tudo pra trás. tinha impressão que estava quase(?) pronta. lembrou que estava pra menstruar: alívio momentâneo, podia ser tpm.

a porra do avião não levantava. não via a hora de comprar outra cerveja. precisava de mais um cerveja. e mais uma fantasia tinha ido pelo ralo. era fantasia. já tinha percebido pela reação do analista. quando ele não falava nada ela já sabia. não que ele falasse muito. não que ele falasse. mas ela já sabia.

será que a aeromoça nunca ia calar a boca?

e deu vontade de nunca mais falar sobre sua mãe, pai, relação com família, sobre a terra natal. se sentia pretensiosa sempre que falava disso com estranhos aquele mundo. (e talvez fosse mesmo)

sentia falta da conversa que não tiveram. das que tiveram não. essas tinha achado um pouco chatas.

duas cervejas. na verdade três. dois copos de chá preto. já não tinha mais frio. nem vontade de chorar. mais uma cerveja e estaria dançando..."

Inconsciente coletivo

2010-09-26T23:20:00.000-07:00

(noite. sentados numa calçada, rua de paralelepípedos, lembrando ladeiras de Olinda, em frente a um boteco com cara de antigo. três amigos - duas mulheres e um homem - tomam cerveja de garrafa. copos de vidro. ambiente relaxado)

"(ela, surpresa) mas você gosta de Roupa Nova???

(ele, blasé) não.

(ela, não satisfeita) mas conhece as músicas? vai, me disseram que você até canta...

(ele, já não tão blasé) não. não canto.

(ela, insistente) mas sabe as músicas???

(ele, contrariado) sei.

(elas) riem...

(ele) ah, todo mundo sabe: é inconsciente coletivo!

(os três) gargalham..."

reacionário é generalizar

2010-09-26T23:16:00.000-07:00

e tenho dito.

de tédio não ia morrer

2010-09-14T14:37:00.000-07:00

um frio fudido na barriga. uma sensacao de que fez mais do que devia ter feito. um sentimento de culpa imediato. "porque eu faço isso comigo"? mas lembrou da frase no ima de geladeira da livraria "a vida começa onde a zona de conforto termina", e sentiu-se um pouco confortada. pelo menos estava vivendo...

do jeito que as coisas iam, ou ia ser feliz de vez, ou ia morrer do coração. afinal de contas, ficar assim, saindo da zona de conforto toda hora, arriscando-se por estradas claramente turvas (?), desafiando os mais crentes, e os menos também, não podia resultar em calmaria, ou pelo menos, certamente(!), não em tédio.

você, ele, ela, eu

2010-09-12T19:10:00.000-07:00

você = palavra genérica utilizada pra falar de várias pessoas ao mesmo tempo. pessoas que podem ter sido, podem ser, podem vir a ser...

ela = um personagem

ele = outro personagem

eu = ?

nós = ??

Saudade?

2010-09-07T10:43:00.000-07:00

"Já fazia seis meses que ela não voltava. Quando chegou, não demorou muito para ser interrogada: não sentia saudades? Rápida como um tiro certeiro disparou: não. sou feliz hoje. Sua resposta causou espanto e uma discreta indignação, chegaram a perguntar se ela não queria se redimir da resposta, um tanto rude, mas ela não quiz. De repente se deu conta que até nisso tinha mudado. Não sentia mais saudade dos tempos passados. Saudade agora tinha outro significado. Mas ela nem sabia ao certo qual era..."

de uma vez por todas

2010-09-04T07:38:00.000-07:00

era difícil aceitar que ia acabar. dificil se deixar levar, deixa entrar, e viver aquilo que sabia que ia acabar.

nos delirios mais ousados, podia dar certo. quem sabe, desafiar tudo e todos. matar a mãe de dentro. cegar os olhos de todos que viam nela aquela que nunca seria o símbolo do avesso.

mas ela parecia caminhar na direção do avesso. justo na direção do avesso.

2010-09-03T19:20:00.000-07:00

Numa postagem antiga (há várias maneiras de dizer não), fiquei devendo o cartaz da histórica campanha em que os Chilenos decidiram dizer não a Pinochet e sua ditadura! Agora compartilho...

2010-09-03T07:48:00.000-07:00

tem dias que um Eré habita meu corpo.
esses dias são melhores...
e mais divertidos!

Suburbio carioca

2010-09-03T04:54:00.001-07:00

Trecho (editado) do romance “Clara dos Anjos”, de Lima Barreto, escrito em 1922. Neste trecho, sobre a ocupação da faixa ao longo da ferrovia da Central do Brasil, o autor faz uma crítica às “obras suntuárias” na área central, o que inclui as preparações para a Exposição do Centenário da Independência, de 1922, com os pavilhões que estavam sendo construídos na área criada pelo desmonte do Morro do Castelo.

Clara dos Anjos

Lima Barreto
(trecho)

"O subúrbio propriamente dito é uma longa faixa de terra que se alonga, desde o Rocha ou São Francisco Xavier, até Sapopemba, tendo para eixo a linha férrea da Central. Para os lados, não se aprofunda muito, sobretudo quando encontra colinas e montanhas que tenham a sua expansão; mas, assim mesmo, o subúrbio continua invadindo, com as suas azinhagas e trilhos, charnecas e morrotes. Passamos por um lugar que supomos deserto, e olhamos, por acaso, o fundo de uma grota, donde brotam ainda árvores de capoeira, lá damos com um casebre tosco, que, para ser alcançado, torna-se preciso descer uma ladeirota quase a prumo; andamos mais e levantamos o olhar para um canto do horizonte e lá vemos, em cima de uma elevação, um ou mais barracões, para os quais não topamos logo da primeira vista com a ladeira de acesso.

Há casas, casinhas, casebres, barracões, choças, por toda a parte onde se possa fincar quatro estacas de pau e uni-las por paredes duvidosas. Todo o material para essas construções serve: são latas de fósforos distendidas, telhas velhas, folhas de zinco, e, para as nervuras das paredes de taipa, o bambu, que não é barato.

Há verdadeiros aldeamentos dessas barracas, nas coroas dos morros, que as árvores e os bambuais escondem aos olhos dos transeuntes. Nelas, há quase sempre uma bica para todos os habitantes e nenhuma espécie de esgoto. Toda essa população, pobríssima, vive sob a ameaça constante da varíola e, quando ela dá para aquelas bandas, é um verdadeiro flagelo. Afastando-nos do eixo da zona suburbana, logo o aspecto das ruas muda. Não há mais gradis de ferros, nem casas com tendências aristocráticas: há o barracão, a choça e uma ou outra casa que tal. Tudo isto muito espaçado e separado; entretanto, encontram-se, por vezes, "correres" de pequenas casas, de duas janelas e porta ao centro, formando o que chamamos "avenida".

As ruas distantes da linha da Central vivem cheias de tabuleiros de grama e de capim, que são aproveitados pelas famílias para coradouro. De manhã até à noite, ficam povoadas de toda a espécie de pequenos animais domésticos: galinhas, patos, marrecos, cabritos, carneiros e porcos, sem esquecer os cães, que, com todos aqueles, fraternizam.

Quando chega a tardinha, de cada portão se ouve o "toque de reunir": "Mimoso"! É um bode que a dona chama. "Sereia"! É uma leitoa que uma criança faz entrar em casa; e assim por diante. Carneiros, cabritos, marrecos, galinhas, perus — tudo entra pela porta principal, atravessa a casa toda e vai se recolher ao quintalejo aos fundos.

(...)

Por esse intrincado labirinto de ruas e bibocas é que vive uma grande parte da população da cidade, a cuja existência o governo fecha os olhos, embora lhe cobre atrozes impostos, empregados em obras inúteis e suntuárias noutros pontos do Rio de Janeiro. (...)

Mais ou menos é assim o subúrbio, na sua pobreza e no abandono em que os poderes públicos o deixam. Pelas primeiras horas da manhã, de todas aquelas bibocas, alforjas, trilhos, morros, travessas, grotas, ruas, sai gente, que se encaminha para a estação mais próxima; alguns, morando mais longe, em Inhaúma, em Caxambi, em Jacarepaguá, perdem amor a alguns níqueis e tomam bondes que chegam cheios às estações. Esse movimento dura até às dez horas da manhã e há toda uma população de certo ponto da cidade no número dos que nele tomam parte. São operários, pequenos empregados, militares de todas as patentes, inferiores de milícias prestantes, funcionários públicos e gente que, apesar de honesta, vive de pequenas transações, do dia a dia, em que ganham penosamente alguns mil-réis.

O subúrbio é o refúgio dos infelizes. Os que perderam o emprego, as fortunas; os que faliram nos negócios, enfim, todos os que perderam a sua situação normal vão se aninhar lá; e todos os dias, bem cedo, lá descem à procura de amigos fiéis que os amparem, que lhes dêem alguma coisa, para o sustento seu e dos filhos. Nessas horas, as estações se enchem e os trens descem cheios. Mais cheios, porém, descem os que vêm do limite do Distrito com o Estado do Rio. Esses são os expressos. Há gente por toda a parte. O interior dos carros está apinhado e os vãos entre eles como que trazem quase a metade da lotação de um deles. Muitos viajam com um pé num carro e o outro no imediato, agarrando-se com as mãos às grades das plataformas. Outros descem para a cidade sentados na escada de acesso para o interior do vagão; e alguns, mais ousados, dependurados no corrimão de ferro, com um único pé no estribo do veículo.

Toda essa gente que vai morar para as bandas de Maxambomba e adjacências, só é levada a isso pela relativa modicidade do aluguel de casa. Aquela zona não lhes oferece outra vantagem. Tudo é tão caro como no subúrbio, propriamente. Não há água, ou, onde há, é ainda nos lugarejos do Distrito Federal que o governo federal caridosamente supre em algumas bicas públicas; não há esgotos; não há médicos, não há farmácias. Ainda dentro do Rio de Janeiro, há algumas estradas construídas pela Prefeitura, que se podem considerar como tal; mas, logo que se chega ao Estado, tudo falta, nem nada há embrionário.

O viajante que se detém um pouco a olhar aqueles campos de vegetação rala e amarelada, aqueles morros escalavrados, cobertos de intrincados carrascais, onde pasta um gado magro e ossudo, fica confrangido e triste. Não há nenhuma cultura; as árvores de porte são raras; nas casas, é raro uma laranjeira virente, nem um mamoeiro semi-espontâneo descelhes à entrada.

Os córregos são em geral vales de lama pútrida, que, quando chegam as grandes chuvas, se transformam em torrentes, a carregar os mais nauseabundos detritos. A tabatinga impermeável, o barro compacto e a falta d'água não permitem a existência de hortas; e um repolho é lá mais raro que na avenida Central.

O Rio de Janeiro, que tem, na fronte, na parte anterior, um tão lindo diadema de montanhas e árvores, não consegue fazê-lo coroa a cingi-lo todo em roda. A parte posterior, como se vê, não chega a ser um neobarbante que prenda dignamente o diadema que lhe cinge a testa olímpica...

(...)

Todos os Santos (Rio de Janeiro),
dezembro de 1921 — janeiro de 1922"

*Agradecimento especial a Hélion Póvoa Neto pela generosidade de selecionar os trechos e compartilhá-los.
**Sapopemba é o atual bairro de Deodoro, e Maxambomba o núcleo da atual Nova Iguaçu.
***O livro completo está disponível para download em http://www.nodo50.org/insurgentes/biblioteca/clara_dos_anjos.pdf

****Imagem: "Morro da Favela", Tarsila do Amaral, 1924.

Na ênfase da harmonia

2010-09-02T20:58:00.000-07:00

Glauco Rodrigues diz:

"Professor Packenham, da Universidade de Stanford, diz 'em termos gerais, o que se institui é um padráo de crescimento bem consistente com muitas das tradições da cultura nacional - por exemplo, na aceitação da hierarquia e das diferenças sociais na negação do conflito, na ênfase da harmonia'"

Acervo do MAM/RJ: Glauco Rodrigues, 1972.

se

2010-08-22T18:30:00.000-07:00

se pudéssemos
nos encontrar todas as noites
pra eu sentir o calor de seu abraço
me aninhar em seus carinhos
e finalmente dormir

se pudessemos
acordar cada um em um lado da cama
naquela hora em que o dia quer surgir
mas um ar gelado não deixa dúvidas que
por hora
a cama é o melhor lugar pra ficar

olhos entreabertos
mãos, braços, pés e pernas buscando o outro
entrelaçar os corpos até alcançar o outro corpo

se pudéssemos...
só por hoje
só isso.

Canepelle says: "precisarei de privacidade assim que o tesão acabar. o tesão sempre acaba."

The Suburbs

2010-08-22T14:20:00.000-07:00

(fan made video for Arcade Fire's "The Suburbs")

memórias de outros tempos

2010-07-29T20:59:00.000-07:00

naquela época, uma das coisas que ela mais gostava era quando esbarravam na cozinha de madrugada. lembrava de sua adolescencia, quando, nas raras vezes que acordava para ir ao banheiro de madrugada, esbarrava com o tio mais novo, que era quase um irmão mais velho.

nas madrugadas da casa, ele costumava viver. assisitia filmes. fumava. conversava. comia. as vezes ele também saia. mas era tão tarde pra sair? ela nao entendia. e nem se esforçava pra entender. mesmo sem saber, ela sempre teve certo apreço pela diversidade. sabia que as pessoas eram diferentes. e sabia que não precisava saber de tudo.

essa era a parte conflituosa da historia: se por um lado ela tinha a tranqulidade de não precisar saber de certas coisas, por outro sempre quiz saber de tudo. mas um dia ela ia descobrir. mesmo sem querer saber.

mas voltando do delírio pro tempo presente, encontrar de madrugada, na cozinha, era muito bom! descobrir que tem alguem que você pode encontrar, no meio da insônia, pra trocar uma idéia, ou não, era das coisas que ela sentia falta.

hoje ela lembrou. boa lembrança. vai ficar guardada.

seis palavras

2010-07-25T20:57:00.000-07:00

então, ficar trabalhando de madrugada dá nisso. começo pensando "não vai inventar de entrar no twitter, ou no facebook"... e depois de um tempo, lá vou eu. e onde isso termina? aqui...

não faço idéia de como passei a "seguir" boa parte de quem sigo no twitter. aliás, desconheço mais da metade da pessoas que "sigo" e dos que "me seguem" naquele espaço. alguns certamente foram "retwittados" por alguém que eu seguia, e eu gostei do que tinha escrito. olhei o perfil, e resolvi seguir. tem um, em especial, que não faço a menor idéia de como passamos a "nos seguir", e é engraçadíssimo, pois com muita frequencia, sinto que eu podia ter escrito metade das coisas que ele escreve. já dei muitas risadas ao ler seus posts, já balancei a cabeça fazendo sinal de concordancia inúmeras vezes. e não faço a menor idéia de onde surgiu nossa "conexão"... nesse caso especifico, sei que comecei a seguí-lo antes dele me seguir. mas não sei bem como nem porque, pois ele tem seus twitts protegidos, de forma que eu não poderia tê-los visto, como acontece normalmente se decido seguir alguem que não conheço (sigo porque acho que a pessoa escreve algo que me interessa). pois bem, hoje foi ele quem me distraiu. entrei "rapidinho", e li sua "reflexão noturna #09" - que dizia "meu bisavô fugiu da guerra. minha avó fugiu de si mesma. meu pai fugiu da vida. só eu que não fugi de nada".

sua reflexão noturna me lembrou um pouco a minha vida. Mas também lembrou um livro que acabei de ganhar de um amigo que voltou de viagem: se chama "One life 6 words: what's yours?". O livro é resultado de um projeto inspirado por uma história que conta que Hemingway foi desafiado uma vez a escrever uma história em seis palavras. Segundo a história, a história escrita por ele foi "for sale: baby shoes, never worn", e que Hemingway a considerava sua melhor história. Inspirados na história de Hemingway (que ninguem sabe ao certo se é verídica), uma revista norte americana lançou em 2006 um site convidando as pessoas a escreverem suas "memórias" em seis palavras. Em 2008 os editores da revista publicaram um livro reunindo algumas das milhares de "memórias" que chegaram de diversas partes do mundo via internet, pagers e celulares. O livro é uma pérola! É impressionante como seis palavras podem dizer tanto! Por sorte, acaso, ou simplesmente porque um amigo achou que eu fosse gostar, essa pequena jóia veio parar em minhas mãos!

É dificil dizer o que mais impressiona. Tem todo tipo de frase, e elas inspiram os sentimentos mais diversos: pena, compaixão, tristeza, alegria, riso, e as vezes nada. "extremely responsible, secretly longed for spontaneity" (Sabra Jennings), "grumpy old soundman needs love, too" (Lennie Rosengard), "painful nerd kid, happy nerd adult" (Linda Wiallianson), "stole wife. lost friends. now happy." (Po Bronson), "I could never get anything quite right" (Harry Enfield), "my life is a beautiful accident" (J.D. Tenuta), "thank god I lived through Viatnam" (Captain John Irving), "forgot to say I love her" (Omi Castanar), "art dad, rocker mom, crazy childhood" (Summer Pierre), "lived life playing metal, went deaf" (M. Kincaid), "guess my weight, plus wheel chair" (John Goff), "wife: one; degrees: two; arrests: seven" (Patrick Sauer)... Essas são algumas pérolas do livro. Tem muitas outras.

Voltando as mídia sociais, será que dá pra se relacionar virtualmente só com quem tem alguma ética virtual? mas como saber qual a ética? bom, o que algumas pessoas chamariam de bom senso, eu, que sou a rainha da relativização, e por isso não gosto de qualificar as coisas de bom, ruim, bem, mal, vou chamar de "sensibilidade de não se meter em conversa alheia quando não é chamado". especialmente se for pra fazer brincadeiras de mal gosto, ou comentários que coloquem os envolvidos em uma situação desconfortável, salvo - é claro - se você tiver um grau de intimidade com as partes envolvidas no diálogo que permita tal intromissão. só isso. mas tudo bem. como diz uma amiga, quem tá na chuva é pra se molhar.

ah, curiosa com o projeto da revista norte-americana, resolvi procurar o site original. O site ainda existe, e qualquer pessoa pode enviar usas meórias - além de ler as que foram submetidas. Enquanto eu escrevo aqui existem 115.699 memórias de seis palavras no site. http://www.smithmag.net/sixwords/ eu ainda não pensei na minha. mas quem sabe um dia coloco lá. você também pode colocar a sua...

ontem

2010-07-20T19:53:00.000-07:00

acordei na hora que meus olhos abriram

e não quiseram mais fechar

desdenhei as nuvens que estavam no céu

e saí pra caminhar

o sol resolveu aparecer

e pro jardim fui eu a passear

flanei feliz em meio as plantas

sentei na grama

e sujei minha saia de lama

de lá me perdi em meio aos livros

escolhi dois ou quatro pra me dar

já estava na hora de comer

e duas taças de vinho brindaram comigo

as luas vividas nesse caminhar

ainda teve final de tarde entre imortais

naquele prédio imponente

onde repousam os escritos

de célebres mortais

lá terminei minha odisséia do dia

nas ruas da cidade que escolhi pra amar

dialogando silenciosamente

com loucos que desafiam a todo tempo
nosso viciado olhar

alguns conhecidos

amados e amigos queridos

estiveram comigo

passaram por aqui

sem fisicamente comigo estar

e o dia foi meu

assim como queria que ele fosse

nem uma palavra trocada com outrem

novidade total para uma tagarela

feliz fui dormir e feliz acordei

no dia de hoje

que não é mais ontem

mas que tráz consigo

a lembrança doce do dia que passou

feliz feliz meu dia!

Letuce - Sutiã

2010-07-15T10:58:00.000-07:00

2010-07-14T08:09:00.000-07:00

"Definir as estações foi só um jeito que a natureza encontrou de não deixar dúvidas de que sim, isso também vai passar"

Ismael Canepelle em http://texassucks.wordpress.com/